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—No cabe en tus entrañas

Ni el amor ni la amistad, pecho de bronce^[102].

—¡Ojalá fuese yo de bronce todo entero! —repuso don Cándido, suspirando.

—Especialmente el cuello, ¿no es verdad, amigo mío? —observó Daniel.

—¡Qué! ¿Está sentenciada al sacrificio la cabeza de Pílades?

—No, señora; ni usted se meta a repetir semejantes barbaridades; yo no soy unitario, ni nunca lo he sido, ¿entiende usted?

—¿Y qué importa la cabeza?

—No importa la cabeza de usted, que es…; pero la mía…

—Y la vuestra, ¿qué importa ante las hecatombes que ha presenciado el mundo? ¿La cabeza de Antonio y la de Cicerón no fueron tiradas en el Capitolio, como me leía el inmortal Juan Cruz? ¿No os llevaría la posteridad en sus alas?

—El diablo debía llevársela a usted en sus cuernos.

—¡Veintitrés puñaladas no acabaron con César!

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