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He aquí cómo el «júbilo crítico» de nuestro «virtuoso del pensar» se ha convertido en un miserere acrítico.

Al final de todas estas aventuras, nuestro «único» escudero recala de nuevo en el puerto de su tranquila cabaña de siervo. «El espectro que se alza en la portada de su libro» sale, «jubiloso», a su encuentro. Y lo primero que pregunta es cómo se encuentra el rucio.

—Mejor que su amo —le contesta Sancho.

—Doy gracias a dios de que me haya hecho tanto bien; pero ahora cuéntame, amigo mío, lo que te ha valido tu puesto de escudero. ¿No me traes un vestido nuevo?

—No traigo nada de esto —contesta Sancho—, sino «la nada creadora, la nada de la que yo mismo, como creador, lo saco todo»; es decir, todavía me verás de padre de la iglesia y de arzobispo de una ínsula, no una cualquiera, sino una de las mejores que puedan encontrarse.

—Quiera el cielo que así sea, mi tesoro, y a poder ser pronto, pues harto lo necesitamos. Pero dime qué es eso de la ínsula, que no lo entiendo.

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