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Había amado y acariciado al primogénito, al hijo del platero, hasta que nació el otro, permaneciendo impenetrable mientras vivió; y luego, una vez cerrada su tumba, su carne descompuesta, su nombre borrado de entre los vivos, todo su ser desaparecido para siempre, cuando ya no tenía nada que mirar, que temer ni que ocultar, había dejado toda su fortuna al segundo hijo… ¿Por qué? Aquel hombre inteligente hubiera debido comprender y prever que iba a dar a entender casi infaliblemente que aquel hijo era suyo. Es decir, que deshonraba una mujer. ¿Cómo hubiera hecho esto si Juan no fuese su hijo?

Y de repente atravesó el alma de Pedro un recuerdo preciso y terrible. Marechal había sido rubio, rubio como Juan. Recordaba en aquel momento un retrato en miniatura que había visto en otro tiempo en París, sobre la chimenea de la sala y que ya había desaparecido. ¿Dónde estaba?, ¿perdido u oculto? ¡Oh! si él pudiera verlo siquiera un segundo. Su madre lo había guardado tal vez en el cajón desconocido donde se guardan las reliquias de amor.

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