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¡No podía comprender que alguien hubiera podido influir en mí de una manera espectral! Estaba escrito en la lengua hebrea, completamente incomprensible para mí.

¿Cuándo volvería a recogerlo el desconocido?

La alegría de vivir que se había introducido en mí en secreto durante el trabajo, despertó de nuevo en todo su frescor y ahuyentó los pensamientos nocturnos que querían volver a asaltarme por la espalda.

Cogí deprisa la foto de Angelina —había cortado la dedicatoria que había en el pie— y la besé.

Todo eso fue tan tonto y absurdo, pero ¿por qué no soñar con… la felicidad, retener el resplandeciente presente y alegrarme de ello como de una burbuja de jabón?

¿No podía cumplirse lo que el anhelo de mi corazón se imaginaba? ¿Era tan imposible que me convirtiera de repente en un hombre famoso? ¿De igual condición que ella, aunque no de origen? ¿Al menos de igual condición que el doctor Savioli? Pensé en la gema de Miriam; si otras me hubiesen salido tan bien como ésta… no cabe duda, ni siquiera los más excelsos artistas de todos los tiempos habrían creado algo mejor.

¿Y si se produjese una casualidad y muriera de repente el marido de Angelina?

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