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Le invité a que entrara y se sentara, pero se quedó de pie junto a la mesa retorciendo el sombrero con las manos crispadas. Una profunda hostilidad, que en vano quería ocultar ante mí, se reflejaba en su rostro y en todos sus movimientos.

Nunca había visto a ese hombre en una proximidad tan inmediata. Su espantosa fealdad no era lo que tanta aversión provocaba (más bien me impulsaba a sentir compasión: parecía una criatura a la que la naturaleza, en el momento de su nacimiento, había pareado llena de furia y repugnancia), sino que lo culpable era algo diferente, imponderable, que partía de él.

La «sangre» como lo había designado acertadamente Charousek.

Me limpié sin querer la mano que me había dado al entrar.

Aunque lo hice de una manera muy poco llamativa, pareció notarlo, pues tuvo que forzarse a contener la explosión de odio que luchaba por dibujarse en sus rasgos.

—¡Bonita casa! —comenzó por fin incómodo, cuando vio que no le iba a hacer el favor de comenzar la conversación.

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