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En los montes donde pastan, vuela hacia las fuentes

Del Hidaspes^[155] o del Ganges, ríos de la India,

Mas se posa de camino allá en los páramos

De Sericana^[156], donde el chino a vela y viento

Su carreta lleva, hecha de bambú ligero:

Así, en tan ventoso mar de tierra, el Demonio

Iba y tornaba, solitario, ávido de presa:

Solitario, pues criatura en este sitio,

Exangüe o viva, no podía hallarse,

No todavía, si bien más tarde de la Tierra

Hasta aquí arriba, como aéreos vahos,

Volaría toda cosa efímera y vana, cuando el pecado

Inculcase vanidad en las labores de los hombres:

Toda cosa vana y todo el que en vana cosa

Funda caras esperanzas ya de gloria o de perpetua fama,

O de dicha en ésta o la otra vida;

Todo el que tiene recompensa en este mundo,

La tenaz superstición y el ciego celo,

O quien busca sólo la humana aclamación,

Aquí encuentra fruto y premio, vacuos cual sus actos.

Toda obra inconclusa de Natura,

Abortiva, o monstruosa, o de híbrida rareza,

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