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En su Trono inmaculado y la etérica materia,

Incapaz de mancha, pronto expelería

El daño, purgándose triunfante del indigno fuego.

Rechazados de este modo, nuestra última esperanza

Es el craso desespero: hay que exasperar

Al Víctor Todopoderoso, que gaste su ira toda

Y ello nos termine: eso nuestra cura,

No ser más. ¡Qué triste cura!, pues ¿quién perdería,

Aunque lleno de dolor, este ser intelectivo,

Esos pensamientos que divagan por la eternidad,

Y mejor perecería, tragado para siempre

Por la vasta entraña de la increada noche,

Despojado de sentido y movimiento? ¿Y quién sabe,

Aun si fuese cosa buena, si el rabioso Enemigo

Puede darla o querrá hacerlo? Cómo pueda

Es dudoso; que no lo hará es cierto.

¿Acaso él, tan sabio, librará de golpe su furor

Incapaz de dominarse, o por descuido,

Otorgando a sus rivales su deseo y terminar,

En el colmo de su ira, a quienes su ira guarda

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