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CLEONTE:

Pero una promesa paternal

os obliga.

ANGÉLICA:

Antes morir que consentir,

antes morir.

ARGAN.— Y ¿qué dice a todo esto el padre?

CLEONTE.— Nada.

ARGAN.— ¡Valiente majadero, soportar tantas pertinencias sin decir palabra!

CLEONTE.— ¡Ay, amor mío!

ARGAN.— ¡Basta, basta ya…! ¡La tal comedia es escandalosa! Ese pastor Tirsis es un impertinente, y la pastora Filis, que habla de ese modo delante de su padre, es una impúdica. A ver esos papeles… ¡Ya, ya! ¿Dónde está aquí la letra que habéis cantado? Aquí no hay más que música.

CLEONTE.— Pero ¿no sabéis, señor, que se ha inventado hace poco el medio de escribir letras con los mismos signos de la música?

ARGAN.— Está bien… Para serviros, señor mío. Hasta la vista. Y maldita la falta que nos hacía conocer una obra tan impertinente.

CLEONTE.— Creí que os divertiría.

ARGAN.— Las majaderías no divierten nunca… Aquí está ya mi esposa.

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