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—Ana —sollozó el niño abrazándola fuertemente—. ¡Cuánto me alegro de que estés en casa! No podía irme a dormir hasta que se lo hubiera contado a alguien.

—¿Contar qué?

—Lo miserable que me siento.

—¿Por qué, querido?

—Porque he sido muy malo todo el día, Ana. ¡Oh, he sido malísimo! Más que nunca.

—¿Qué has hecho?

—Tengo miedo de decírtelo. Nunca volverás a quererme, Ana. Esta noche no pude rezar. No pude decirle a Dios lo que había hecho. Me daba vergüenza.

—Pero Él lo sabe de todas maneras, Davy.

—Eso es lo que dijo Dora, pero yo pensé que tal vez Dios no se había dado cuenta enseguida. De todos modos quería decírtelo primero a ti.

—¿Qué es lo que has hecho? Y llegó la avalancha:

—Falté a la escuela dominical… y fui a pescar con los Cotton… y dije montones de cosas feas de la señora Lynde… ¡oh, muchísimas!… y… y… y dije una mala palabra… y dije cosas de Dios.

Hubo un profundo silencio. Davy no sabía qué hacer. ¿Estaría Ana tan enfadada como para no hablarle más?

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