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La voz de Norman podría haberse oído desde el puerto. La actividad en la cocina se detuvo. La señora Wilson escuchaba con las orejas y los ojos muy abiertos. Norman apoyó las manazas oscuras en las rodillas y se inclinó hacia adelante, observando el rostro pálido y compungido de Faith. Parecía pender encima de ella como un gigante maligno salido de un cuento de hadas. Ella sintió que su próximo paso sería comérsela cruda, con huesos y todo.

—Yo… yo soy… Faith Meredith —dijo, casi en un susurro.

—¿Meredith, eh? ¿Una de los críos del pastor, eh? He oído hablar de vosotros. ¡Sí, he oído hablar! ¡Montando cerdos y trabajando el Día del Señor! ¡Buena gente! ¿Qué vienes a hacer aquí, eh? ¿Qué quieres del viejo pagano, eh? Yo no le pido ningún favor a ningún pastor, y no hago ninguno. ¿Qué quieres? Vamos.

Faith deseó estar a kilómetros de distancia. Balbuceó su idea en su desnuda sencillez.

—Vine… a pedirle que… que fuera a la iglesia… y ayudara… a pagar el sueldo.

Norman la atravesó con la mirada. Entonces volvió a inclinarse hacia adelante.

—¡Niña atrevida! ¿Quién te manda, eh? ¿Quién te manda?

—Nadie —dijo la pobre Faith.

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