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Las medias de rayas eran unas gruesas y ordinarias medias azules y rojas que la tía Martha había tejido para Faith en invierno. Eran sin duda alguna espantosas. Faith las detestaba como nunca en su vida había detestado nada. No pensaba ponérselas. Estaban todavía sin estrenar en el cajón de su cómoda.

—Ahora tendrás que ponerte las medias de rayas —continuó Una—. Piensa en cómo se reirán de ti los chicos de la escuela. Recuerda cómo se reían de Mamie Warren por sus medias rayadas y le gritaban poste de barbería, y las tuyas son mucho peores.

—No me las pondré. Prefiero ir sin medias por mucho frío que haga.

—No puedes ir sin medias a la iglesia mañana. Piensa en lo que dirá la gente.

—Entonces me quedaré en casa.

—No puedes. Sabes muy bien que la tía Martha te obligará a ir.

Faith lo sabía. Lo único en lo que la tía Martha se molestaba en insistir era que todos debían ir a la iglesia, lloviera o tronara. Cómo iban vestidos, o si iban vestidos o no, poco le preocupaba. Pero debían ir. Así había sido criada la tía Martha hacía setenta años y así iba a criarlos a ellos.

—¿No tienes un par para prestarme, Una? —preguntó la pobre Faith lastimosamente. Una negó con la cabeza.

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