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La gruesa, competente, condescendiente y locuaz tía Mildred, que se creía la mujer más inteligente de su clan; su marido, casi tan perfecto como un ángel; y sus hijos, verdaderos prodigios de la naturaleza. ¿No le habían salido todos los dientes a su hijo Howard a los once meses? ¿Y no poseía ella el don de indicar cuál era la mejor manera de hacer las cosas, desde la cocción de los champiñones hasta la caza de serpientes? ¡Qué pesada era! ¡Y qué horribles lunares salpicaban su rostro!

La prima Gladys, que siempre estaba alabando al hijo que había fallecido a temprana edad, y se peleaba sin tregua con el superviviente. Sufría de neuritis —o más bien de algo que ella llamaba neuritis—. Su neuritis se desplazaba de una parte a otra de su cuerpo, lo cual resultaba de lo más conveniente. Si alguien quería que fuera a algún lugar al cual no quería ir, desarrollaba una neuritis en las piernas. Y cada vez que alguna cosa exigía de ella un esfuerzo mental, sufría de neuritis en la cabeza. No se puede pensar con una neuritis en la cabeza, querida.

«¡Que vieja cuentista eres!», pensó Valancy impíamente.

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