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Valancy miró en derredor con indiferencia. Ella había cambiado mucho… y la habitación no había cambiado nada. Los mismos cuadros colgaban de las paredes. La pequeña huérfana que, arrodillada, rezaba una oración sin fin junto a la cama sobre la que reposaba el minino negro que jamás creció para convertirse en gato. Los grabados en acero grises representando Quatre Bras^[54] donde el ejército británico siempre permanecía a la espera. La ampliación pintada a la cera del padre de aspecto juvenil que ella jamás había conocido. Ahí colgaban todos, en su sitio de siempre. La verde cascada de judíos errantes^[55] aún sobresalía de la vieja vasija de granito situada sobre el borde de la ventana. El artesanal jarrón que jamás había sido usado permanecía en el mismo ángulo en la estantería del aparador. Los floreros azules y dorados que formaban parte de los regalos de boda de su madre seguían adornando remilgadamente la repisa de la chimenea, flanqueando el reloj de porcelana pintada que no se alteraba con el paso del tiempo. Las sillas situadas exactamente en los mismos emplazamientos. Su madre y la prima Stickles, igualmente inmutables, observándola con fría descortesía.

Valancy se vio obligada a iniciar la conversación.

—He vuelto a casa, madre —dijo con aire cansado.

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