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En cuanto al examen de lengua, habría sido lo mismo si se hubiera ido a su casa. Ya había perdido veinte minutos. Pasaron diez minutos más antes de que tuviera la mano lo suficientemente firme como para escribir. No era dueña de sus pensamientos. El examen era difícil, como siempre lo eran los exámenes del señor Travers. Su mente parecía un caos de ideas saltarinas que giraban alrededor de un punto fijo de atormentadora vergüenza. Cuando entregó la hoja y salió del aula supo que había perdido la estrella. Aquel examen no le supondría más que un «aprobado», y con suerte. Pero, en el torbellino de sus sentimientos, no le importaba. Se apresuró por llegar a su casa, a su cuarto hostil, dando gracias porque la tía Ruth había salido, y lloró. Se sentía dolorida, sacudida, lastimada y, por debajo de todo el dolor había una duda acuciante, terrible.

¿Había sido Ilse? No, no, no podía haber sido ella. ¿Entonces, quién? ¿Mary? Era una idea absurda. Tuvo que haber sido Evelyn, que había vuelto y le había gastado aquella broma cruel por despecho y rencor. Pero lo había negado, aparentemente indignada y ofendida y con una mirada que tal vez fuera demasiado inocente. ¿Qué era lo que había dicho Ilse? «Te estás volviendo demasiado mansa. Hay que hacer algo para curarte, antes de que se convierta en algo crónico». ¿Ilse había elegido aquella horrible forma de curarla?

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