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Emily atravesó el jardín y espió por la ventana de la cocina. El primo Jimmy estaba allí, solo, con dos velas por compañía. Sobre la mesa había un recipiente de barro y, justo en el momento en que Emily miraba, con aire ausente, metió la mano y sacó una rosquilla particularmente gruesa. El primo Jimmy tenía los ojos fijos en un gran jamón colgado del techo y movía los labios sin emitir sonido. No había razones para dudar de que el primo Jimmy estaba componiendo poesía, aunque por qué lo hacía a aquellas horas de la noche era un misterio.

Emily dio vuelta a la casa, abrió con suavidad la puerta de la cocina y entró. Asombrado, el pobre primo Jimmy trató de tragarse entera media rosca y entonces no pudo hablar durante varios segundos. ¿Era Emily o una aparición? ¿Emily con un abrigo azul oscuro y un precioso sombrerito con una pluma roja? ¿Emily con los cabellos color noche despeinados por el viento y una expresión trágica en los ojos? ¿Emily con unas zapatillas deshechas? ¿Emily en aquel estado en la Luna Nueva cuando tendría que estar profundamente dormida en su cuartito de la criada de Shrewsbury?

El primo Jimmy cogió las manitas frías que Emily le tendió.

—Emily, querida niña, ¿qué ha pasado?

—Bueno, iré al grano: he dejado a la tía Ruth y no voy a volver.

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