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—No, no —dijo Emily, indignada. No podía escuchar aquello.

—Bueno, no vamos a discutir por eso. ¿Qué nos importa que lo sea o no? Ya ha salido de nuestras vidas. Que se lo coma el gato. Va a llegar a la cima, en Montreal lo adoran. Será un estupendo retratista, si puede, claro, curarse de esa manía de ponerte a ti en todas las caras que pinta.

—Qué tontería. No me pinta a mí.

—Claro que sí. Se lo he recriminado mil veces. Él lo niega, por supuesto. Yo creo que para él es algo inconsciente. Es la lastra de alguna vieja emoción, supongo, para utilizar la jerga de los psicólogos modernos. No importa. Como te decía, algún día me casaré. Cuando me canse de tener una carrera. Ahora es muy divertido, pero, algún día… Y será un matrimonio sensato, como el tuyo, con un hombre de corazón de oro y bolsa de plata. ¿No es gracioso hablar de casarse con un hombre al que una no ha visto en su vida? ¿Qué estará haciendo en este preciso momento? ¿Afeitándose, maldiciendo, sufriendo por otra mujer? Sin embargo, se va a casar conmigo. Ah, y seremos felices. Y vamos a visitarnos, tú y yo, y a comparar a nuestros hijos, a tu primera hija tienes que ponerle Ilse, ¿eh, amiga del alma? y… y… ¡qué complicado es ser mujer, Emily!

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