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—Es más bonito sentir que perteneces a un lugar —replicó Emily, mirando afectuosamente a su alrededor.

—Nuestra casa y nosotros nos vamos a llevar muy bien —dijo Dean.

5

Un día colgaron los cuadros. Emily trajo sus retratos preferidos, que eran los de Doña Giovanna y la Mona Lisa. Los colgaron entre las ventanas.

—Aquí va a estar tu escritorio —dijo Dean—. Y la Mona Lisa te susurrará el secreto inmemorial de su sonrisa y tú lo pondrás en un cuento.

—Creí que no querías que siguiera escribiendo cuentos —dijo Emily—. Tenía la impresión de que nunca te había gustado que escribiera.

—Eso era cuando tenía miedo de que escribir te apartara de mí. Ahora no importa. Quiero que hagas lo que desees.

Emily no opinaba lo mismo. Después de su enfermedad no había sentido deseos de coger la pluma. A medida que pasaban los días, sentía un creciente disgusto ante la mera idea de retomar la escritura. Pensar en escribir significaba pensar en el libro que había quemado, y eso dolía a más no poder. Ya no trataba de escuchar la «palabra al azar»; era una exiliada de su antiguo reino estrellado.

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