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—Ah, ya sé que los encubridores modernos están decididos a robarle a la historia todo lo que era pintoresco. No importa, yo seguiré aferrándome a mi fe en Lucrecia y en Guillermo Tell. Quita esa fotografía de mi vista. Por favor, Emily.

Emily guardó la maltratada fotografía en un cajón del escritorio. Su breve enfado había desaparecido. Comprendía. Al menos, comprendía por qué Ilse había arrancado los ojos. Más difícil era comprender por qué Ilse amaba tanto y tan incurablemente a Perry Miller. Y en su corazón había también un tono de compasión, una compasión condescendiente por Ilse, que amaba tanto a un hombre que no la amaba.

—Creo que esto me va a curar —dijo Ilse con fervor—. No puedo… no quiero amar a un renegado. ¡Murciélago ciego… rey de los idiotas! Ah, se terminó para mí. Emily, no entiendo cómo no te odio. Que rechaces con desdén lo que yo quiero tanto. Criatura de hielo, ¿alguna vez has querido a alguna persona o una cosa que no fuera tu pluma?

—Perry nunca me ha querido en serio —la eludió Emily—. Cree que me ama.

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