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«El diamante es mi piedra preferida, después de todo —escribió Emily a Ilse, aquella noche—. Pero me gustan todas las piedras preciosas, excepto la turquesa. A las turquesas las detesto; son vacías, insípidas, no tienen alma. El brillo de la perla, el resplandor del rubí, la ternura del zafiro, el violeta derretido de la amatista, el brillo de luna del aguamarina, la leche y el fuego del ópalo… todas me encantan».

«¿Y las esmeraldas?», preguntó Ilse a vuelta de correo, con algo de maldad, pensó Emily, sin saber que un corresponsal de Ilse de Shrewsbury le escribía de vez en cuando chismes infundados sobre las visitas de Perry Miller a la Luna Nueva. Es cierto que Perry iba a la Luna Nueva a veces. Pero había desistido de pedirle a Emily que se casara con él y parecía totalmente concentrado en su profesión. Ya se lo consideraba un hombre en ascenso y se decía que agudos políticos esperaban que fuera un poco mayor para «lanzarlo» como candidato para la Cámara de la Provincia.

«¿Quién sabe? Todavía puedes llegar a ser miladi —escribió Ilse—. Algún día Perry será sir Perry».

Lo cual, pensó Emily, era todavía más desagradable que el comentario sobre las esmeraldas.

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