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—Se muere —dijo la tía Elizabeth, brevemente—. El doctor Burnley asegura que no llega a mañana.

Algo en la cara de Emily conmovió a la tía Elizabeth.

—¿No es mejor para él, Emily? —preguntó con desacostumbrada suavidad—. Está viejo y cansado. Su esposa se ha ido y no lo van a dejar otro año en la escuela. Tendría una vejez muy solitaria. La muerte es su mejor amiga.

—Estoy pensando en mí —replicó Emily, sofocada.

Fue a casa del señor Carpenter, en mitad de la noche hermosa y negra de primavera. La tía Louisa lloraba, pero Emily no lloró. El señor Carpenter abrió los ojos y le sonrió con la misma sonrisa pícara de antaño.

—Nada de lágrimas —murmuró—. Prohíbo las lágrimas en mi lecho de muerte. Que Louisa Drummond se vaya a llorar a la cocina. Que se gane el sueldo de esa manera, si quiere. No puede hacer nada más por mí.

—¿Hay algo que yo pueda hacer? —preguntó Emily.

—Siéntate aquí, donde pueda verte hasta que me vaya, eso es todo. No quiero irme… solo. Nunca me ha gustado la idea de morirme solo. ¿Cuántas viejas arpías hay en la cocina esperando que me muera?

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