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—Ahora sí —dijo el señor Carpenter, con un suspiro de alivio—. Mantén… esa promesa… y todo irá… bien. Es inútil… tratar de gustar a… todo el mundo. Inútil… tratar de… gustar a los… críticos. Vive… con… tu propio… sombrero. No te dejes… arrastrar… por esos… aullidos sobre el… realismo. Recuerda que… los bosques de pinos son… tan reales… como las pocilgas… y mucho más… agradables. Llegarás… algún día… tienes… la semilla… en ti. Y no le digas… al mundo… todo. Eso… eso es lo… malo… de nuestra… literatura. Perdió… el encanto… del misterio… y de la reserva. Había otra cosa que… quería decirte… una advertencia… pero… no me acuerdo.

—No se esfuerce —dijo Emily, con suavidad—. No se canse.

—No estoy… cansado. Ya se acabó la historia de… cansarse. Me muero… me muero fracasado… pobre como… como una rata. Pero, después de todo… Emily… he vivido… una vida muy interesante, mierda.

El señor Carpenter cerró los ojos y parecía tan muerto que Emily hizo un gesto involuntario de alarma. Él levantó una mano blanquísima.

—No… no la llames. No llames a esa… llorona. Sólo tú… pequeña Emily… de la Luna Nueva… Pequeña… niña… inteligente, Emily. ¿Qué era lo que… lo que quería decir?

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