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Emily se acercó a su pequeña chimenea y puso El vendedor de sueños dentro. Encendió un fósforo, se arrodilló y con mano firme lo acercó a una de las esquinas del manuscrito. La llama prendió en las hojas sueltas con avidez, con salvajismo. Emily se llevó las manos al corazón y miró el fuego con ojos dilatados, recordando la vez en que prefirió quemar su primer cuaderno antes que permitir que la tía Elizabeth lo leyera. En pocos momentos, el manuscrito fue una masa de fuego que se retorcía; en segundos más fue un montón de cenizas arrugadas, con una palabra fantasma que aparecía aquí y allí, blanca contra un entorno ennegrecido, acusadora, como reprochándoselo.

El arrepentimiento se apoderó de ella. Ay, ¿por qué lo había quemado? ¿Por qué había quemado su libro? Supongamos que no era bueno. De todas formas, era suyo. Era una maldad haberlo quemado. Había destruido algo incalculablemente precioso para ella. ¿Qué sentían las madres de la antigüedad cuando sus hijos eran entregados a Moloch a través del fuego, después del impulso y la excitación del sacrificio? Emily creyó saberlo.

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