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Una mañana, leí en un periódico que Aurélie estaba enferma. Le escribí desde las montañas de Salzburgo. La carta exhalaba tanto misticismo germánico que no daba pie a esperar que surtiera efecto; pero, por otro lado, no pedía respuesta. Confiaba en el azar. Y en el desconocido.

Transcurrieron algunos meses. Durante mis viajes y ocios, intentaba traducir en argumento poético los amores del pintor Colonna por la hermosa Laura, a quien sus padres obligaron a profesar y a la que él amó hasta la muerte. En dicha historia había algo relacionado con mi constante obsesión. En cuanto hube escrito el último verso de la obra, sólo pensé en regresar a Francia.

¿Qué puedo añadir, ahora, sino una historia de tantas? Pasé por todos los círculos próximos a esos locales de pruebas llamados teatro. «Comí en el tambor y bebí del címbalo», como dice la frase carente de sentido aparente de los iniciados de Eleusis y que significa, seguramente, que, si el caso lo impone, hay que franquear los límites de lo absurdo y del sinsentido: la razón, desde mi punto de vista, consistía en conquistar y concretar mi ideal.

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