A la melancolía

No te enfades conmigo, melancolía,

porque aguce la pluma en tu alabanza,

y alabándote, incline la frente pensativa,

sentado sobre un tronco como un anacoreta.

Así me contemplaste ayer, como otras muchas veces,

bajo los rayos del cálido sol de la mañana:

Ávido el buitre graznaba en el valle,

soñándome muerta carroña sobre la madera yerta.

¡Te equivocaste, pájaro devastador,

aunque casi momificado descansara en mi leño!

No viste mi mirada placentera

pasear en derredor orgullosa, ufana;

y que cuando insidiosa no mira a tus alturas,

imposible para las nubes más lejanas,

se hunde en lo más profundo de sí misma

para iluminar del ser el radiante abismo.

Muchas veces sentado en soledad profunda,

encorvado, cual bárbaro oferente,

pensaba en ti, melancolía,

¡Penitente pese a mis jóvenes años!

Sentado así, me complacía el vuelo del buitre,

el rodar tronante del alud,

y tú, inepta quimera de los hombres,