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II

Southbridge era un barrio sórdido que estaba a quince o veinte kilómetros de Londres. Brough Road se hallaba más o menos en el centro, en mitad de un laberinto de calles tristemente decorosas tan parecidas unas a otras con sus hileras de casas adosadas, sus setos de alheña y laurel y sus parcelas con raquíticos arbustos en los cruces, que uno podía perderse en ellas con tanta facilidad como en una selva brasileña. No solo las casas, sino también sus nombres se repetían una y otra vez. Al leer los nombres en las puertas del jardín al subir por Brough Road le venía a uno a la memoria no sabía qué poema, y al pararse a recordarlo reparaba en que eran los dos primeros versos de Lycidas.

Ringwood House ocupaba la mitad de un edificio un tanto siniestro de ladrillo amarillo y tres pisos de altura cuyas ventanas de abajo estaban veladas a la calle por unos laureles escuálidos y polvorientos. Encima de los laureles, en la fachada de la casa, había un letrero inscrito con letras doradas y desvaídas.

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Rozando aquel cartel, en la otra mitad del edificio, había otro letrero que decía:

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