Capítulo XXI

Uh, viento del Oeste, ¿cuándo traerás las lluvias? Era el primer día de junio, el día señalado para la asamblea general, y aún no había caído ni una gota de agua. Mientras Flory avanzaba por el camino en dirección al Club, el sol del mediodía se le metía por debajo del ala de su sombrero quemándole la nuca sin piedad. El mali andaba tambaleándose por el sendero, con el sudor corriéndole por el pecho y cargando con dos latas de keroseno llenas de agua sujetas a una percha. Las dejó en el suelo, vertiendo un poco de agua sobre sus pies morenos, e hizo una reverencia a Flory.

—¿Qué, mali, llegarán por fin las lluvias?

El hombre hizo un gesto vago señalando al Oeste.

—Las colinas las retienen, sahib.

Kyauktada estaba rodeada casi por completo por cadenas montañosas donde se quedaban las primeras lluvias, por lo que a veces no llovía allí algunos años hasta casi finales de junio. La tierra de los arriates estaba tan seca y gris como el cemento. Flory entró en el salón del Club y se encontró a Westfield en la veranda mirando hacia el río, pues las persianas estaban recogidas. Al pie de la veranda había un chokra tumbado boca arriba al sol y con la cuerda que movía el punkah enganchada al talón. Balanceaba despacio la pierna y se cubría la cara con una ancha hoja de plátano.

—Fióla, Flory. Estás esquelético.