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Todos se agolparon frente a la ventana. El sampán que había visto antes Flory había cruzado el río y estaba atracado junto a la orilla al pie del césped del jardín, y un hombre lo amarraba a un árbol. Un birmano de los de uniforme verde desembarcaba en ese instante.

—¡Es uno de los tiradores de Maxwell! —exclamó Ellis con un tono muy distinto al de antes—. ¡Dios mío, ha ocurrido algo!

El guardabosques vio a Mr. Macgregor, saludó apresuradamente con gesto preocupado y volvió al sampán, Otros cuatro individuos, campesinos, desembarcaron y con dificultad sacaron el extraño bulto que había advertido Flory a lo lejos. Medía algo menos de metro ochenta e iba envuelto en trapos, como una momia. Algo se revolvió en las entrañas de los presentes. El tirador miró hacia la veranda, vio que no había manera de subir y condujo a los campesinos por el sendero que accedía a la parte delantera del Club. Se habían colocado el bulto sobre los hombros, como hacen los que portan los ataúdes en los funerales. El mayordomo había regresado a toda prisa al salón, e incluso su rostro estaba pálido dentro de lo que cabía; es decir, gris.

—¡Mayordomo! —exclamó Mr. Macgregor con fuerza.

—¿Señor?

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