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Joe no leía nunca. Era uno de esos muchachos capaces de ir a la escuela durante años y salir sin poder leer diez líneas seguidas. La simple visión de la letra impresa le ponía malo. Un día le vi coger uno de mis ejemplares de Chums, leer un párrafo o dos y dejarlo después con el mismo gesto de repugnancia que hace un caballo al oler heno rancio. Joe trató de quitarme el gusto por la lectura, pero madre y padre, que habían decidido que yo era el «listo» de la familia, me apoyaron. Estaban muy orgullosos de que yo mostrase afición a «leer libros», como ellos lo llamaban. Pero, cosa característica también de los dos, estaban vagamente disconformes con que leyera cosas como Chums y Union Jack, y consideraban que debía leer obras «de provecho». Pero no entendían lo bastante de libros como para saber cuáles eran «de provecho». Finalmente, madre compró un ejemplar de segunda mano del Libro de los mártires, de Foxe. No lo leí, pero las ilustraciones no estaban mal.

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