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—Oh, no, George. Si estoy equivocada, ¿por qué me has contado todas esas mentiras?

Naturalmente, no podía responder a aquello.

Di unos pasos arriba y abajo de la habitación. El olor a impermeables viejos era muy intenso. ¿Por qué me había escapado de aquella manera? ¿Por qué me había preocupado por el futuro y por el pasado, sabiendo que el futuro y el pasado no importan? Fueran cuales fueran los motivos que tenía, ahora apenas los recordaba. La vida de antes en Lower Binfield, la guerra y la posguerra, Hitler, Stalin, las bombas, las ametralladoras, las colas para la comida, las porras de goma, todo se desvanecía. No quedaba nada excepto una vulgar y sórdida discusión en el olor a impermeables.

Hice una última tentativa:

—¡Hilda! Escúchame un minuto. Tú no sabes dónde he estado esta semana, ¿verdad?

—No quiero saber dónde has estado. Sé lo que has estado haciendo. Con eso me basta.

—Pero, maldita sea…

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