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El apego natal que sentía por mi umbral desnudo, lo desató un gesto suave. «Si tu hogar», dijo, «no tiene lumbre, entonces ¿para qué quieres un hogar?». «Si en tu mesa no hay pan, ¿para qué te ha de servir la mesa?»; «si a tu vida no hay quien le haga compañía, ¿por qué te seduce la vida?».

«Yo soy», me dijo ella, «la lumbre de las apagadas chimeneas, el pan de las mesas desiertas, la compaña solícita de los solitarios y de los incomprendidos. La gloria que falta en el mundo es una burbuja en mis negros dominios. En mi imperio el amor no se agota porque se sufra de amor; no duele porque canse el no haberlo sentido jamás. Mi mano se posa con levedad en los cabellos de quienes piensan y se olvidan de eso; en mi seno descansan quienes nada esperaban y confían al final».

«El amor que me dispensan», dijo, «no hay pasión que pueda consumirlo; celos que lo desvíen; olvidos que lo ensucien. Amarme es como una noche de verano, cuando los mendigos duermen al relente y semejan piedras al pie de los caminos. De mis labios mudos no surge un canto como el de las sirenas, ni melodía comparable a la de los árboles y las fuentes, pero mi silencio acoge como músicas insensibles y mi sosiego adormece como el torpor de una leve brisa».

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