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Ni yo mismo sé si este yo, que os he expuesto a lo largo de estas páginas cojas, existe realmente o es un concepto estético y falso que hice de mí mismo. Sí, es así. Vivo estéticamente en otro. He tallado mi vida como una estatua cuya materia me es ajena. Algunas veces no me reconozco, tan ajeno soy con respecto de mí, y de un modo tan puramente artístico he empleado la consciencia de mí mismo. ¿Quién soy frente a esta irrealidad? No lo sé. Debo ser alguien. Y si no pretendo vivir, actuar, sentir es —creedme bien— no perturbar las líneas hechas sobre mi supuesta personalidad. Quiero ser tal cual quise ser y no soy. Si cediese un poco, me destruiría. Pretendo ser una obra de arte del alma por lo menos, ya que por el cuerpo no lo puedo ser. Por eso me he modelado con calma y enajenación y me he metido en mi propio invernadero, lejos de los aires frescos y de las luces francas —donde mi artificialidad, flor exótica, pudiera florecer en apartada belleza.

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