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Pienso a veces en lo bello que sería unificar mis sueños y crear una continua vida, sucediendo dentro del paso de los días, entre invitados imaginarios y personas inventadas, y vivir, disfrutar y sufrir esa vida falsa. Me sucederían desgracias, pero también las alegrías caerían sobre mí. Y nada de mí mismo sería real, pero todo tendría una lógica, suya; todo seguiría un ritmo de voluptuosa falsedad, en una ciudad construida con mi alma, perdida hasta [el] andén de la estación, junto a un tren parado, lejos, muy lejos de mi propio interior… Y todo claro e inevitable, como en la vida superficial, pero estética, la Muerte del Sol.

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Prosa festiva

La playa pequeña que forma una bahía pequeñísima, excluida del mundo por dos promontorios en miniatura, era, en aquellas vacaciones de tres días, mi retiro de mí mismo. Se bajaba a la playa por una tosca escalera que comenzaba, arriba, con unos escalones de madera y a la mitad sus escalones estaban esculpidos en la roca, con un pasamanos de hierro oxidado. Y siempre que bajaba por la vieja escalera, sobre todo desde la zona de la piedra hacia abajo, salía de mi propia existencia, para encontrarme conmigo.

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