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Cuentan los ocultistas, o al menos algunos de ellos, que hay momentos supremos del alma en que recuerda, con una emoción o con parte de la memoria, un momento, un aspecto o una sombra de una encarnación anterior. Y entonces, en tanto regresa a un tiempo que está más cercano que su propio presente del origen o del comienzo de las cosas, siente, en cierto modo, una infancia y una liberación.

Diríase que al descender aquella escalera poco usada ahora y entrando lentamente en la playa pequeña y desierta, yo entraba en un proceso mágico para encontrarme más próximo a la mónada posible que soy. Ciertos modos y hábitos de mi vida cotidiana —representados en mi ser constante por deseos, repugnancias o preocupaciones— se sumían en mí como emboscados en la noche, y se apagaban en las sombras hasta no percibir lo que eran y llegaba a tal estado de distancia íntima que me resultaba difícil acordarme de ayer o reconocer como mío el ser que vive en mí todos los días. Mis emociones de siempre, mis hábitos regularmente irregulares, mis conversaciones con los demás, mi acomodo a la constitución social del mundo —todas estas cosas me parecían leídas en algún sitio, páginas inertes de una biografía impresa, pormenores de una novela cualquiera, en aquellos capítulos intermedios que leemos pensando en otra cosa y el hilo narrativo se afloja hasta deshilacharse por el suelo.

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