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Supongo que la mayor parte de aquéllos con los que me cruzo al azar por las calles, trae consigo —lo noto en el movimiento silencioso de los labios, y en la indecisión indistinta de los ojos o en la alteración de la voz cuando rezan juntos— una idéntica proyección para la guerra inútil de un ejército sin pendones. Y todos —me giro hacia atrás con la intención de contemplar sus espaldas de pobres vencidos— obtendrán, como yo, una gran y vil derrota, entre lodos y juncos, sin luna en las orillas ni poesía de pantanos, miserable y novato.

Todos tienen, como yo, un corazón exaltado y triste. Los conozco bien: unos son dependientes, otros oficinistas, otros tenderos de pequeños negocios, otros triunfadores de cafés y tabernas, jactanciosos de desconocer el éxtasis de la palabra egotista, contentos con el silencio del egotismo avaro sin tener que guardar nada. Pero todos, pobrecillos, son poetas, y arrastran a mis ojos, como yo a los de ellos, la misma miseria de nuestra común incongruencia. Todos, como yo, tienen el futuro en el pasado.

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