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Caí en una compleja indisciplina cerebral, cuajada de indiferencia. ¿Dónde me refugié? Tengo la impresión de no haberme refugiado en ninguna parte. Me he abandonado, sí, pero no sé a qué.

Concentré y limité mis deseos para poderlos bruñir mejor. Para llegar al infinito, y creo que se puede llegar hasta allí, es preciso tener un puerto, uno solo, firme, para de allí partir hacia lo Indefinido.

Hoy ya soy un ascético de mi propia religión. Basta una taza de café o un cigarro para que mis sueños puedan reemplazar al universo y sus estrellas, al trabajo, al amor, incluso a la gloria y a la belleza. Casi no tengo necesidad de estímulos. El opio está en mi alma.

¿Qué sueños tengo? No lo sé. Me esforcé en llegar a ese punto en que no sé ni en lo que pienso ni en lo que sueño ni en lo que veo. Me parece que cada vez sueño más lejos, que cada vez mi sueño es más errático, más impreciso, más invisible.

No construyo teorías sobre la vida. Si es buena o mala, ni lo sé ni pienso en ello. Ante mis ojos es dura y triste, con sueños delicados entre medias. Nada me importa lo que pueda ser para los demás.

La vida de los otros sólo me sirve para vivir en cada uno de ellos la vida que me parece que les conviene dentro de mis sueños.

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