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No deja de ser curioso saber de dónde conocía yo a esa figura. En la oficina, allá en el rincón del fondo, hay un calendario idéntico, que he visto muchas veces, pero cuya réplica, por un misterio oleográfico o mío, no tiene esos ojos apenados. Es sólo una oleografía. (Es de papel satinado y duerme por encima de la cabeza del zurdo Alves su vivir difuminado).

Querría sonreír por tal cosa, pero el caso es que siento un gran malestar. Siento un frío de enfermedad súbita en el alma y no tengo fuerzas para rebelarme contra ese absurdo. ¿A qué ventana próxima al secreto de Dios habría yo de acercarme sin querer? ¿Hacia dónde da el escaparate del hueco de escalera? ¿Qué ojos me miraban desde la litografía? Estoy a punto de ponerme a temblar. Alzo involuntariamente los ojos hacia el rincón opuesto de la oficina donde está la verdadera litografía. Y una y otra vez los ojos se me van hacia ese lugar.

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