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Existen también paisajes y vidas que no fueron completamente interiores. Ciertos cuadros sin demasiado interés artístico, ciertos grabados que había pegados a las paredes con los que he pasado muchas horas, ocurren en realidad dentro de mí. Aquí la sensación era otra, más punzante y triste. Me fastidiaba no estar allí, fueran o no fueran reales. ¡No ser yo, al menos un personaje más, dibujado al pie de aquel bosque lunar que había en un pequeño grabado de un dormitorio donde dormí no siendo ya tan pequeño! ¡No poder pensar que me hallaba allí, oculto, en el bosque a orillas del río, bajo aquella eterna luz de luna (no importa que mal dibujada) viendo al hombre que pasaba en un barco bajo un sauce llorón! El no poder soñar a mis anchas allí, me enfermaba. Los rasgos de mi nostalgia eran otros. Los gestos de mi desesperación eran diferentes. La imposibilidad que me torturaba reflejaba otro tipo de angustia. ¡Ah, carecer todo esto de un sentido en Dios, de una realización conforme al espíritu de nuestros deseos, no sé dónde, por un tiempo vertical, consustanciado con la dirección de mis nostalgias y mis devaneos! ¡No existir, al menos para mí, un paraíso hecho con todo esto! ¡No poder encontrarme con los amigos que soñé, pasear por las calles que creé, despertar con el sonido de las gallinas y los gallos y el rumor mañanero de la casa, en la casa de campo en la que me imaginé…!, y todo esto perfectamente logrado por Dios, colocado en aquel orden perfecto para existir, en la forma precisa con que yo lo coloqué y que ni mis propios sueños logran salvo en la ausencia de una dimensión espacial e íntima que esas pobres realidades entretienen…

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