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Cuando aparto mis artificios y me acerco a un rincón con un cuidado lleno de cariño —con ganas de besarlos— mis juguetes, las palabras, las imágenes, las frases —quedo tan pequeño e inofensivo, tan solo en un cuarto tan grande y tan triste, ¡tan profundamente triste!…

Al final, ¿quién soy yo cuando no estoy jugando? Un pobre huérfano abandonado en las calles de las sensaciones, tiritando de frío en las esquinas de la Realidad, teniendo que dormir en los escalones de la Tristeza y comer el pan entregado por la Fantasía. De mi padre sé el nombre; me dijeron que se llamaba Dios, pero el nombre no me da idea de nada. A veces, de noche, cuando me siento solo, lo llamo y lloro, y me hago una idea de él a quien pueda amar… Pero luego pienso que no le conozco, que tal vez no sea así, que tal vez no haya sido nunca el padre de mi alma…

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