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Era un festivo incierto, legal pero sin que se cumpliera mucho. Había trabajo y calma al mismo tiempo, y yo nada tenía que hacer. Me había levantado temprano y me tomaba mi tiempo en prepararme para existir. Paseaba de un lado para otro del cuarto y soñaba en alto cosas sin conexión ni verosimilitud —gestos que olvidara hacer, ambiciones imposibles realizadas sin rumbo, pláticas firmes y continuas que, de ser, lo hubieran sido. Y en este delirio sin grandeza ni calma, en este demorarme sin esperanza ni fin, gastaban mis pasos la mañana libre, y mis palabras altas, dichas en voz baja, resonaban multiplicadas en el claustro de mi simple aislamiento.

Mi figura humana, si la consideraba con atención ajena, era tan ridícula como lo es todo lo humano que se asume como íntimo. Vestía, sobre los simples trajes de sueño abandonado, una casaca vieja que me pongo en estas vigilias matinales. Mis zapatillas viejas estaban descosidas, en especial la del pie izquierdo. Y con las manos en los bolsillos de la casaca póstuma, yo caminaba por la avenida de mi cuarto mínimo a trancos largos y decididos, cumpliendo con un pasatiempo inútil un sueño igual al de toda la gente.

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