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Pero, nuevamente, como consecuencia del prestigio, sonaban altos los alaridos y los perros amañaban en las visibles alamedas. Todo era absurdo como el luto, y las princesas de los sueños ajenos paseábanse libre, indefinidamente.

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En los primeros días de un otoño llegado de golpe, cuando el oscurecer toma la evidencia de algo prematuro, y parece que tardamos mucho en lo que hacemos de día, disfruto incluso en el trabajo cotidiano de este anticipo de descanso que la propia sombra parece traer consigo, por eso de que es de noche y la noche es sueño, hogar, liberación. Cuando las luces se encienden en la oficina amplia dejando de ser oscura y echamos deshoras sin que hayamos dejado de trabajar durante la jornada, siento un placer absurdo como el recuerdo de alguien y estoy tranquilo con lo que escribo como si estuviese leyendo y sintiese que, de un momento a otro, me iría a la cama.

Todos somos esclavos de las circunstancias externas: un día de sol nos abre anchísimos campos en medio de un angosto cafetín; una sombra en el campo nos encoje hacia dentro y nos desabrigamos en la casa sin puertas a nosotros mismos; un anochecer, incluso hasta las cosas del día que se despliega como en un abanico [que] se abre parsimonioso ante la conciencia íntima del descanso.

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