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Pero, así y todo, el trabajo no se retrasa, sino que se anima. Ya no trabajamos, sino que nos recreamos en el asunto al que estamos condenados. Y de repente, por la página grande y pautada de mi destino numerador, la casa vieja de las tías alberga, cerrada contra el mundo, somnolienta, el té de las diez y la lamparita de petróleo de mi infancia perdida que aún brilla sobre el mantel de lino, oscureciéndome con la luz, la visión de Moreira, iluminado con una electricidad negra infinitamente alejado de mí. Traen el té —y la criada, más vieja incluso que mis tías, lo trae con los restos de sueño o el malhumor paciente de la ternura de la vieja servidumbre— y yo sigo escribiendo sin errar ni una entrada ni una suma a través de todo mi pasado muerto. Me reabsorbo, me pierdo en mí, me olvido de las remotas noches, impolutas de deber y de mundo, vírgenes de misterio y de futuro.

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