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Sufro, pero no sé si merecidamente. (Corza perseguida).

No soy pesimista, sino triste.

[149]

«Sentir es un tostón». Tales palabras causales de no sé qué invitado a una charla de unos minutos se me ha quedado brillando en la superficie de la memoria. La misma forma plebeya de la frase le da su sal y su pimienta.

[150]

Sin tener nada que hacer ni pensar en hacer, dejaré sobre este papel la descripción de un ideal.

Boceto.

La sensibilidad de Mallarmé en el estilo de Vieira; soñar como Verlaine en el cuerpo de Horacio; ser Homero bajo la luna.

Sentirlo todo de todas las maneras, aprender a pensar con las emociones y sentir con el pensamiento; no desear mucho, salvo con la imaginación; sufrir con coquetterie; ver claro para escribir lo justo; conocerse con fingimiento y táctica; ser natural siendo diferente y documentado; en resumen, usar hacia dentro todas las sensaciones, quitando sucesivas capas hasta llegar a Dios; envolverlo todo de nuevo y montar de nuevo el escaparate como aquel dependiente que estoy viendo trajinar desde aquí con las latas pequeñas de una nueva marca de betún.

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