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¡Cuántas veces me fastidia no ser el conductor de aquel coche, el cochero de aquel carruaje! ¡Cualquier otro vaina cuya vida, por no ser mía, deliciosamente me persuade de desearla y me penetra por quererla y se me penetra [?] de serme ajena!

No me horrorizaría la vida como me horroriza una Cosa. La noción de vida como un Todo no me aplastaría los hombros de tanto pensar.

Mis sueños son un refugio estúpido, como un paraguas frente a un rayo.

Soy tan inerte, tan pobre, tan falto de gestos y acciones.

Por más que me embrolle, todos los atajos de mis sueños van a dar a claros de angustia.

Incluso para mí que sueño tanto, hay momentos en que hasta el sueño me rehuye. Entonces las cosas me parecen claras. Se desvanece la niebla en la que me arropo. Y todas las aristas visibles hieren la carne de mi alma. Todas las brusquedades observadas me lastiman al experimentar sus brusquedades. Todos los pesos visibles de objetos me pesan alma adentro.

Mi vida es como si me zurrasen con ella.

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Poder reencarnarme en una piedra, en una mota de polvo —llora en mi alma este deseo.

Cada vez le encuentro menos gusto a todo, incluso en no encontrar gusto a nada.

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