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Y en medio de esto, toda su fisonomía, su traje, sus gestos, no se me escapan. Vivo al mismo tiempo sus sueños, el alma instintiva, el cuerpo y sus actitudes. En una gran dispersión unificada, me instalo en ellos y creo y soy, en cada momento de la charla, una multitud de seres, conscientes e inconscientes, analizados y analíticos, que se reúnen en un abanico abierto.

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Mi alma es una orquesta oculta; no sé qué instrumentos tañen y chirrían, cuerdas y arpas, timbales y tambores, dentro de mí, que sólo me conozco como sinfonía.

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Todo esfuerzo es un crimen puesto que todo gesto es un sueño inerte.

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Tus manos son tórtolas enjauladas. Tus labios tórtolas mudas (que mis ojos ven arrullar).

Todos tus ademanes son aves. Eres una golondrina cuando te entregas, cóndor cuando me miras, águila en tu éxtasis de presumida e indiferente. Es toda un aletear ruidoso, como el de los […], la laguna de verte.

Eres toda alada, toda […].

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Llueve, llueve, llueve…

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