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En el fondo, hay en nuestra experiencia sobre la tierra dos cosas nada más: lo universal y lo particular. Describir lo universal es descubrir lo común entre todas las almas humanas y entre todas las experiencias humanas —el vasto cielo, con el día y la noche que ocurren en él y por él, el discurrir de los ríos— todos de la misma agua líquida y fresca; los mares, las montañas trémulamente extensas, guardando la majestad de la altura en el secreto de la profundidad; los campos, las estaciones, las casas, las caras, los gestos; los trajes, las sonrisas, el amor y las guerras; los dioses finitos y los infinitos, la Noche informe, madre del origen del mundo; el Destino, el monstruo intelectual de todo… Describiendo esto o cualquier cosa universal como esto, le hablo al alma con el lenguaje primitivo y divino, con el idioma adánico que todos entendemos. ¿Pero qué lenguaje astillado y babélico emplearía yo al describir el Ascensor de Santa Justa, la Catedral de Reims, los calzones de los zuavos, la manera cómo el portugués se pronuncia en Trás-os-Montes? Estas cosas son accidentes superficiales; pueden sentirse con el caminar, pero no con el sentir. Lo que el Ascensor de Santa Justa tiene de universal, es la mecánica que hace más fácil el mundo. Lo que en la Catedral de Reims es verdad, no es la Catedral de Reims, sino la majestad religiosa de los edificios consagrados al conocimiento de la profundidad del alma humana. Lo que en los calzones de los zuavos es eterno es la ficción colorista de los trajes, lenguaje humano, creando una simplicidad social que es, a su modo, una nueva desnudez. Lo que en la pronunciación local se supone de universal, es el timbre casero de las voces de la gente que vive con espontaneidad, la diversidad de los seres juntos, la sucesión multicolor de las maneras, las diferencias entre los pueblos, la vasta variedad de las naciones.

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