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[255]

La vida puede ser sentida como una náusea en el estómago, la existencia de la propia alma como una molestia muscular. La desolación del espíritu, cuando es agudamente sentida, forma lejanas mareas sobre el cuerpo y duele por delegación.

Soy consciente de mí mismo en un da, en el que el dolor de ser consciente, es, como dice el poeta^[3]:

languidez, mareo

y angustioso afán.

[256]

Cuando duermo muchos sueños, salgo a la calle con los ojos abiertos, aún con el rastro y la seguridad de ellos. Me sorprendo de este automatismo mío con que los demás me desconocen. Porque atravieso la vida cotidiana sin soltarle la mano a la dueña astral, y mis pasos en la calle concuerdan y se acompasan con oscuros designios de la imaginación de dormir. Y en la calle camino derecho, sin tambalearme, respondiendo bien, existiendo.

Pero cuando no hay ningún intermedio y no tengo que vigilar el curso de mi marcha sorteando a los vehículos, sin andar estorbando a los peatones, cuando no tengo que hablar con nadie ni me incomoda la entrada en una puerta cercana, me pierdo de nuevo en las aguas del sueño, como un barco de papel doblado en puntas y de nuevo vuelvo a la ilusión moribunda que me calentara la vaga consciencia de la mañana, naciendo entre los ruidos de los carros de hortalizas.

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