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De tedio, como si el destino me hubiese impuesto una tarea en veladas desconocidas. De tedio, como si un nuevo deber —o una horrible reciprocidad— me hubiese sido ofrecido con la ironía de un privilegio que yo tendría que molestarme en agradecer al Destino. De tedio, como si no me fuese bastante ya la monotonía inconsistente de la vida, como para andar sobreponiéndole la obligada monotonía de un sentimiento definido.

Y de humillación, sí, de humillación. He tardado en darme cuenta de a qué venía un sentimiento en apariencia tan poco justificado por su causa. El amor a ser amado debiera haber aparecido. Debiera haberme envanecido el hecho de que alguien se fijase con atención en mi existencia como ser que pudiera ser amado. Pero más allá del breve instante del engreimiento, en que no sé todavía si la sorpresa tuvo más importancia que la propia vanidad, la humillación fue la sensación que he recibido de mí mismo. Sentí que me era dado una especie de premio destinado a otro —premio, sí, de valor para el que, por naturaleza, lo mereciese.

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