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Y sin ver, sin pensar, con ojos cerrados sobre el sueño ausente, medito con qué palabras verdaderas podrá describirse la luz de la Luna. Los antiguos dirían que es blanca o que es de plata. Pero la blancura falsa de su luz es de muchos colores. Si me levantase de la cama y mirase a través de los cristales fríos, sé muy bien que en lo alto del aire aislado, la luz de la Luna sería de un blanco ceniciento azulado tirando a un amarillo desvaído; que sobre los distintos tejados, en distintos grados de negrura entre unos y otros, lo mismo dora de blanco los edificios sumisos, que extiende con un color sin color el rojizo castaño de las tejas más altas. En el fondo de la calle, abismo plácido, donde las piedras desnudas se van redondeando irregularmente, no hay color salvo un azul que viene quizás de lo grisáceo de las piedras. Al fondo del horizonte, será casi de un azul oscuro, diferente del azul marino del cielo de fondo. En las ventanas, donde golpea, es de un amarillo tirando a negro.

Desde aquí, desde la cama, al abrir unos ojos que tienen el sueño que yo no tengo, es un aire de nieve convertido en un color donde flotan filamentos de blanduzca madreperla. Y si lo siento como lo siento, es una desgana que se vuelve sombra blanca, oscureciendo como si los ojos se cerraran sobre esa indistinta blancura.

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