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Al igual que los hay que trabajan por puro aburrimiento, yo escribo a veces sin tener nada que decir. En el desvarío en que, naturalmente, se pierde quien no piensa, me pierdo por escrito, pues sé soñar en prosa. Y hay mucho sentimiento sincero, mucha emoción legítima extraída de ese no estar sintiendo.

Hay momentos, en el que el vacío de sentirse vivir logra la consistencia de una cosa positiva. En los grandes hombres de acción, como ocurre con los santos, ya que actúan con la emoción al completo y no con una parte, el sentimiento de que la vida no es nada, los conduce al infinito. Se acicalan de noche y de astros y se ungen de silencio y de soledad. En los grandes hombres de la inacción, a cuyo número humildemente pertenezco, el mismo sentimiento conduce a lo infinitesimal, y por eso estiro las sensaciones como si fueran elásticos, para percibir mejor los poros de su falsa y débil continuidad.

En tales momentos, unos y otros aman el sueño, como el hombre vulgar que ni hace ni deja de hacer, mero reflejo de la existencia genérica de la especie humana. El soñar es la fusión con Dios, el Nirvana, sea cual sea su definición; el sueño es el análisis lento de las sensaciones, ya sea utilizado como una ciencia atómica del alma, ya sea como una música de la voluntad, anagrama lento de la monotonía.

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