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Escribo deteniéndome en las palabras como ante escaparates que no logro ver del todo, y son medio sentidas, casi expresiones de lo que me queda, como los colores de esos tapices que no he visto o que son, harmonías expuestas y fabricadas con no sé qué objetos. Escribo arrullándome como una madre loca ante un hijo muerto.

Me sorprendí en este mundo cierto día, no sé cuál, y hasta entonces, desde que nací, comprobé que había vivido sin sentir. Al preguntar dónde estaba, todos me engañaron y todos se contradijeron. Cuando pedí que me dijesen lo que tenía que hacer, todos me hablaron con falsedad, y cada cual me dijo algo diferente. Cuando, en mi ignorancia, me detuve en medio del camino, todos se sorprendieron de que me dirigiese hacia donde nadie sabía lo que había, y de que no me volviese hacia atrás —yo que, despierto en la encrucijada, desconocía de dónde había venido—. De pronto, vi que estaba en escena e ignoraba el papel que los demás declamaban tan a oscuras como yo. Vi que estaba vestido de paje, pero no me asignaron ninguna reina, y me culparon por no tenerla. Vi que en mis manos había mensajes que entregar y cuando les dije que el papel estaba en blanco, se rieron de mí, pero aún no sé si su risa procedía del hecho de que todos los papeles estuvieran en blanco o de que hubiera que adivinar los mensajes.

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